Quando sono in giro mi capita (sovente e volentieri) di segnare posizioni interessanti con l’idea di tornare a controllare. Questa casa abbandonata era un pin che avevo inserito da tempo nella mia mappa personale; e quando ho visto le immagini e sono riuscito a collegarle alle coordinate ho pensato ad alta voce: “Ma focca la bindella“; avevo scoperto una location interessante e mi ero bruciato l’occasione di entrarci per primo. Che poi non è che sia questa meraviglia assoluta, ma presenta spunti -soprattutto fotografici- molto interessanti.

Ogni ragnatela ha un ragno in colpa.
– Alda Merini

Ci sono andato una prima volta l’anno scorso, poi sono tornato con alcuni amici francesi e nulla da fare: totalmente blindata e chiusa. Adesso ho scoperto che qualcuno ha pensato di renderla nuovamente fruibile al grande pubblico urbex: purtroppo il secondo piano è molto pericolante e l’esplorazione potrebbe riservare brutte sorprese. Mi raccomando fare molta attenzione e piedi di piombo (sempre in urbex)(è un modo di dire). Il nome è un omaggio ad Alda Merini (sempre nel cuore): l’ho pedissequamente copiato per dare universalità e perché la quantità di ragnatele in questa villa è talmente grande che almeno un riferimento era necessario; non c’è un angolo che non sia stato esplorato e controllato da un ragno.

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Devo ammettere che nell’ultimo periodo raramente sono rimasto deluso dalle mie fotografie. Ho sempre trovato errori e mancanze, ma comunque sono sempre riuscito a sbarcare il lunario per arrivare almeno alla risicata sufficienza. Questa volta no, riguardando le foto di questa bellissima cascina abbandonata mi sono accorto di aver sbagliato tutto quello che si poteva sbagliare: tagli imprecisi, punti di ripresa assurdi e, soprattutto, un errato calcolo dell’esposizione e del contrasto. È vero che la giornata e l’orario non mi hanno favorito (metà pomeriggio di una delle giornate più lunghe dell’anno), ma avrei dovuto calcolare in modo più efficace l’esposizione e sottoesporre maggiormente. La luce che entra dalle finestre è bruciata, troppo forte, rende le foto difficili da osservare e mi ha costretto a un complicato lavoro in post.

Peccato perché questa esplorazione presentava diversi spunti interessanti, a cominciare dalla stanza più iconica e conosciuta: una camera da letto meravigliosa, con l’edera che arriva al centro della storia e conferisce un’anima verde, il colore principale del mondo, a tutto l’ambiente. Lorena ha immaginato un regalo di nozze, un piccolo paradiso dove perdersi e dimenticare la fatica, io sono meno poetico e ho preferito lamentarmi della luce troppo forte che entrava dalla finestra. Un giorno vorrei tornare, magari in inverno, non è così impossibile. Nebbia permettendo. :-)

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Ci sono passato tante volte davanti percorrendo l’autostrada e tutte le volte iniziava il canto di guerra: “Calatrava Calatrava Calatrava”. Un ricordo di gioventù quando a Valencia ci fermammo ad ammirare il famoso Pont de l’Exposició opera del genio dell’architetto spagnolo. Eppure non ero mai riuscito a fermarmi per fotografare l’opera di uno dei grandi maestri dell’architettura mondiale. La zona è celebre proprio per essere interamente progettata da Santiago Calatrava e quando si entra a Reggio Emilia sembra di essere in un mondo decisamente futuristico.

Quando sono arrivato ho subito percepito che qualcosa non funzionava: nessuna macchina nel parcheggio, niente treni, niente persone. Ho iniziato a fotografare nel silenzio più assoluto, quasi irreale, il caldo era tremendo. Sono salito nella zona dei treni (ma di treni manco l’ombra), ho fotografato il vuoto della stazione, ero sorpreso, mi guardavo intorno e non capivo: come in un film distopico di fantascienza. Mentre tranquillamente camminavo lungo la banchina spunta dal nulla un funzionario/operaio, mi ferma in modo perentorio e mi chiede il motivo della mia presenza. Io rispondo in modo semplice e lineare: “Scatto qualche foto”. Mi viene fatto gentilmente notare (non troppo gentilmente a dire il vero) che la stazione è chiusa per lavori di ripristino e che l’accesso è vietato: rispondo che sono entrato dalla porta principale spalancata e che non c’è nessun divieto di accesso, ma comunque mi allontano chiedendo scusa per la mia presenza. In effetti davanti all’entrata era presente un piccolo cartello che indicava il fermo della stazione nella settimana di ferragosto per manutenzione. In urbex ho ricevuto meno rimproveri. Comunque ringrazio perché, grazie a un colpo di fortuna insperato e insolito, ho fotografato la stazione deserta e non credo potrà succedere un’altra volta. Meglio così.

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Questa villa/castello/palazzo ha una serie di nomi da far invidia a un calciatore brasiliano. È nella mia personalissima mappa da tempo immemore come Castello Cromo Terapia e sinceramente non ricordo l’origine di questa misteriosa definizione. Lorena l’ha chiamata La Villa addormentata nel bosco, altri la Villa del Dottore immagino per una specie di lettino presente nelle cantine (che ho preferito non fotografare), altri ancora la casa di Alex. Per evitare il copia & incolla ho trovato un nome diverso, che mi è sembrato giusto al primo impatto: il Palazzo Lacerato.

Quello che mi ha sorpreso maggiormente è l’incredibile bagno, ormai completamente distrutto, che permette di immaginare una poesia sopra le righe. Quando mi sono posizionato con la fotocamera e il treppiede davanti a quella vasca in muratura, con le piastrelle rosa e la vista sul parco (ormai una foresta), ho davvero immaginato qualcosa di estremamente emozionante e poetico. E come ho già spiegato tante volte la meraviglia è negli occhi di chi guarda; per molti questo palazzo lacerato, abbandonato, distrutto, non significa nulla, per il sottoscritto è stata una scoperta da condividere, un momento importante, un atto di fede.

La vera bellezza risiede nell’anima, non nelle apparenze.
– Lorena Durante

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Un paio di anni fa mi era capitato fra le mani un articolo che parlava di Tresigallo, la città metafisica. Ero rimasto molto colpito da quelle geometrie rigorose e dall’aspetto razionalista. Nel periodo fascista Tresigallo divenne molto conosciuta a partire dal 1930 quando, su idea di Edmondo Rossoni, all’epoca ministro dell’agricoltura e membro del Gran Consiglio del Fascismo, venne completamente ricostruita con architetture razionaliste, come avveniva allora per le cosiddette città di fondazione.

Tresigallo si trova in provincia di Ferrara, non è certo una meta consueta per le ferie. Ma preso da una buona dose di pazzia (e dopo aver visto le bellissime foto di un’amica) ho deciso di passare il mio ferragosto da queste parti, insieme ad altri 2 turisti (eravamo in 3 in tutto il paese). Se Tresigallo durante l’anno è probabilmente una città sospesa, in Agosto diventa una città fantasma. Pochissime persone, due avventori al bar: un clima da tragedia post-atomica mi ha accompagnato nella mia due giorni (che poi sono una sera prima del tramonto e una mattina all’alba). La situazione urbex del Bar Roma ha dato un impulso importante alla sensazione di abbandono.

Ma devo ammettere che si tratta di un paese particolare, per certi versi bellissimo, per molti versi storico, ma per mille motivi triste; ho respirato l’atmosfera della piazza, percorso tante volte la via centrale, sono entrato in chiesa, ho visto la casa della cultura (chiusa ovviamente) e il celebre SOGNI, che dovrebbe essere una sorta di polo museale a disposizione di chiunque voglia fare arte. Ammirare l’architettura razionalista di Tresigallo, nel silenzio dell’alba, mi ha lasciato una strana sensazione di solitudine e isolamento, di pazzia e modernità, l’incubo di una mente razionale e fredda, senza cuore e senza anima. Tresigallo è la città metafisica e per tanti motivi è stato anche un viaggio dentro di me, per ritrovare me stesso. E niente, non credo di essere riuscito nell’impresa.

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è un’idea che si realizza
un sogno razionalista che mi spaventava, ma al tempo stesso affascinava
poco dopo l’alba di un caldo giorno di agosto, il rumore del silenzio era inquietante
mi sono sentito sospeso in una sensazione di vuoto, quasi una città fantasma
Tresigallo è così, ti trascina in una dimensione diversa, nuova, apparente
non ci credi che sia possibile, sembra un sogno, ma è realtà
è la strada che percorri mentre ti guardi intorno che rende tangibile il momento
e devi attraversare quella strada per comprendere dove sei