E’ la curva del tuo seno teso, il ventre calmo su cui struscio la mia faccia dopo aver fatto l’amore, è la pelle della tua bocca quando si tende in un sorriso. Guardalo: è quella sconfinata conca di piacere nella quale ci tuffiamo senza ansia per il futuro.

Foto di/Photo by Samuele Silva – Parole di/Words by Valentina Calzia.

Amo la nebbia.

Quella cosa soffice che impregna tutto, che avvolge le linee, che cancella i contorni. E’ qualcosa di leggero che ti costringe a ridisegnare il mondo, una linea grigia come i tratti di una matita, che abbozza le cose senza definirle mai, uno schizzo che viene cancellato, rimodellato, adattato. Uno specchio senza cornice, un mondo alternativo in cui tutto può succedere, che ti costringe alla creatività tuo malgrado.

Guarda l’orizzonte. Cosa c’è, là, all’orizzonte? Una nave, una sirena, un faro? Un mondo inesplorato? O forse un vuoto che prosegue all’infinito, senza argini, senza appigli, senza il senso della misura, chissà.

Ascolta. Lo senti anche tu? Un filo di vento, un ululato, un gemito? Un crepitio? O forse è il suono soffocato delle tue suole che inghiottono una strada che non vedi, un universo senza il suo fondo, che ammoniscono il tuo viaggio senza una meta.

Tutto ciò che scompare lento davanti a me, ora, io non so dove andrà a finire. Forse rimarrà tutto qui, in attesa di domani, per farsi schiaffeggiare dal sole. O forse qualcosa se ne andrà schizzando impazzito verso un punto imprecisato dello spaziotempo? Tutto è possibile.

Certe volte penso che il mondo intorno manchi di creatività. O forse manca solo di poesia, inghiottita un giorno dalla nebbia e dispersa là fuori, da qualche parte.

Foto di/Photo by Samuele Silva – Parole di/Words by Feba.

Sta bruciando il tramonto e l’osservo
anch’io andare vorrei
per le rosse porte, oltre la purpurea linea nera
andare vorrei
per le porte rosse ove liberarmi potessi
della vergogna mia come di scarpe nel portico
della mia pena come di un abito
– Salmastra

Il vento è fortissimo, il mare decisamente mosso. Le nuvole che provengono da Nord non promettono niente di buono: una tempesta è in arrivo. L’aria profuma di salmastro, il sale si attacca alle mani, ai vestiti. E’ una domenica di fine ottobre ad Imperia, non fa freddo, il nuovo molo lungo è deserto. C’è un ragazzo sullo skate, Tonino controlla le sue aragoste. Dal faro non c’è nessuno, quasi nessuno. Le pietre sono bagnate perché le onde s’infrangono forte sugli scogli e schiumano oltre le protezioni. Devo correre per evitare l’acqua, mi sento il sale addosso. Il vento mi colpisce da tutte le direzioni, alzo il bavero della giacca e scatto.

Title originally chosen by Palmasco.